Prendían la
mecha del arcabuz,
Con el fuego
que prometían las estrellas,
La victoria o
la cruz,
La soledad de
la marea,
Las vainas
vacías que vaticinan la danza,
El fragor de
la batalla que ensordece,
Con el botín
como fianza,
Que reclamar
no puede quien muerto enmudece.
La espuma se
teñía de rojo,
Se congelaba
el minutero,
Lloro a
quiénes cerraron los ojos.
Gotas negras
en el tintero,
Dignas son sus
hazañas,
Mas no es
digna España de sus guerreros.
Álvaro.
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ResponderEliminarQue crak Álvaro...
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